SECTION NINE
POETRY PAGE FOUR
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COLUMN
FIFTY-THREE, NOVEMBER 1, 2000
(Copyright © 2000 Al Aronowitz)
[Argentinian
Eduardo Dalter of Buenos Aires, one of the poets who journeyed to New York's
Central Park Bandshell to participate in the June, 1998 tribute to Allen
Ginsberg and the Beat Generation, is the author of Mareas, a book in
which the following poetry first appeared and which appears here with the
author's permission.]
NIDIA
Fragmentos
de una partitura
Tus
ensueños
van por la calle
cual
una hoja
del aire
hasta
donde
empieza la neblina.
*
* *
Esta
tarde
(donde parece
todo
aletargado)
es una canción
silenciosa
o apenas murmurante,
con
destellos
tibios de Monet
y ocres
y grises de Cézanne,
bajo un
leve sol
que no se ve.
*
* *
Para
los corazones
cuyas heridas
no
pueden aprehenderse
ni preverse
de
gesto, mohin
o sombra alguna;
para
los corazones
cuyo volcán
no tuvo
prisa,
descanso ni reparo
va el
espejo
de estos disticos
a la
memoria
siempre de Villon.
*
* *
Con un
viento frío
en las mejillas,
enraizado
en las mejillas,
el
payaso,
el tocado payaso,
cruzó
la noche
entre las jaulas
llevando
en sus manos
sólo
un aire.
*
* *
Qué
parajes
del aire,
qué
altos parajes
de la noche,
tocan,
abrazan
los silbatos
de
los trenes
lejanos, húmedos,
cuando
entran
en tu hondura.
* * *
Este
poema, verán,
empieza con un cuento.
donde
el cuentista
imaginario traga humo
de
una viej'a pipa
imaginaria, y éste
es todo el cuento,
pero Ilueve y resuena,
llama (a quién) la lluvia
en el patio; entonces
el cuentista vuelve
a sus volutas, a su trama,
donde una mujer
hojea un libro de pinturas,
detenida ahora
en una embarcación
de Brueghel, y navega,
navega agua adentro,
cuando
la lluvia
ya da con fuerza
en
la puerta, y la
acera, observo, resplandece
sola,
de gris, o del color
de las volutas
de
la pipa
que, con esta pluma,
el
cuentista guarda
en su cuento
y
entre los ojos
de la mujer
que
sigue navegando
con su libro
y
ahora fuma.
* * *
Luna,
grave
luna, encima
de los tejados
ya húmedos;
y las calles solas,
solas,
donde se va
esfumando
la estela
de tu aliento
a cada paso.
* * *
Pia con
sus ojos
el gorrión
y su
pico hurga
en sus alas;
está
ahí
como si siempre
habría
de estar;
sin embargo,
en un
instante,
traza en el aire,
en el
pizarrón
del aire,
un
dibujo extraño,
que el viento,
el
viento borra. ##
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